domingo, 29 de junio de 2014

Pasillos mojdos (R)

Pasillos mojados, llantos de presos derrumbados,
presos con sentimientos recordando su pasado.

En la boca su familia,
esa familia que por momentos desahuciaron
el alma cerró sus puertas y puso barreras
de hormigón y metraquilato.

Pasillos mojados en los cuales mis pies andan pisando
Soñare despierto para aliviar mi alma
Caminaré en mis pensamientos
disfrutaré con las esencias que mi mente ha creado,
gozando de la libertad de lo que he pensado
de momento sigo andando
sobre estos pasillos mojados
forjando con desgarro este preso que aún no
se siente liberado.

Prometo que en cada verso seré libre de pensamiento
escribiré con está rabia como rayo que traspasa el verso
pasillos mojados de sufrimiento
sigo sacando como espinas de la piel mi llanto
haciendo camino al andar
en un laberinto que arde
exento de extintores, extenso de miradas
derrochadoras de miedo, odio, ego y olvido.
Otro día enterrado, encerrado, un día menos
canta el lebrijano rodeado de pena y cardos

quién es capaz de surfear
sobre estos pasillos mojados
si las fuertes olas te golpean
hacia una puerta sin salida
con fecha de apertura en forma de vuelo.

Hay prisiones en el cuerpo habitable
del ser humano de las que nunca
se libera la palabra, castigando a este
mismo a sentirse como un preso
haciendo caminos que no llevan
a ninguna parte sin una causa justa.

Título: Pasillos mojados.
Autor: Manuel Mendez Hernandez

lunes, 23 de junio de 2014

Aromas de versos VIII. Miguel. Hernández.


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miércoles, 18 de junio de 2014

Solo ellos saben por que callan...

Solo ellos saben por que callan,
en silencio, sin cesar, como el molino
pero cuanto trigo se muele antes del alba.

Solo ellos saben por que callan,
en silencio se alejan las palabras
que mortales olvidan en el tiempo.

Solo ellos saben por que callan
pero no saben del beso franco,
 del amor eterno de treinta minutos.
No saben como bordar una burbuja 
en el agua, ni como pegar una jarra
de vino en el techo boca bajo 
¡yo tampoco!
pero si supiera, no lo iría diciendo.

Solo ellos saben por que callan
por que la cebra es el arma del peatón
y el verso el arma del poeta.
Hay armas tan inofensivas, eficientes
y tan sencillas de usar y desusar
que todas caben en un mismo libro.

Solo ellos saben por que callan... Cuando leen. 

domingo, 15 de junio de 2014

La voz de la conciencia.


Suena una voz que nunca escuche 

la voz de la conciencia pidiendo calma
otro tiempo muerto sin estrategias 
que no debe escurrirse entre los dedos.



Un candil para la noche
un aroma para el cuerpo
una llama para la vela
una sonrisa a destiempo.

Las musas andan hechizadas
la luna tiene la culpa 
un aquelarre en su mirada
cantado por siete gitanas
canasteras a la orilla del río.

Un beso quiero en tus labios
un beso que no sea robado
la gentileza es conciencia limpia
tan limpia como la casta
tan pura como el tiempo
que no hay mal que por bien no venga.

El germinar, da una planta y después
su cosecha bendito sea el viento 
que a favor me lleva, tanto tiempo
inmóvil que ahora me pesa.

no hay triunfos sin un alto esfuerzo
no hay flamenco sin guitarras
no hay tinieblas en la luz
ni amores sin temores 
ni rubores sin vergüenza.

Es la voz de la conciencia
retumbando en los latidos.

lunes, 9 de junio de 2014

Se me va entre los dedos.

El último impulso de fuerza
que poseo, como último cartucho
se me va entre los dedos.

Se me va entre los dedos
la inocencia, el querer
de las cosas, las rosas
plantadas en el verso
y las tapas cotidianas
 del amor, todo eso
se me va entre los dedos.

Se me va entre los dedos
el café de tu taza
las horas que deshago 
para no valorar
lo mucho que vale el tiempo
un adagio al compás del viento
todo eso y mucho más
se me va entre los dedos.

Cuanto deseo lo pierdo
cuando lo pierdo lo busco
mañana levantare 
con la mano cerrada
para no pensar 
en lo mismo
No valla ser que de nuevo
parezca que mi vida

viernes, 30 de mayo de 2014

¡Tú eres!

Eres campo, mar y aire
eres el precipicio donde mueren
los miedos cotidianos del malvar.

Eres la sombra de mi sombra
pasillos de mi urbe
calles sin nombre
donde planteo perderme
para más tarde encontrarte.

Eres el vuelo del ánade
nido de estambres
donde duermen tus aromas
y descansan tus andares.

Eres parte del día
y de mi ciega noche
eres campana
eres copa y vaso
que sacia la sed
que concibo.

Eres gentío, eres silencio,
eres el tic, tac del reloj
que marca mis horas
eres más que menos
y menos que más
eres beso asonante
constante de doble latido
eres el sol que no quema
eres mi vida y la transición
de mi muerte ¡eres tal y cual!
eres el taj mahal
eres la esencia de un poeta
tan pura como el verso.
¡Tú eres mujer trabajadora!


Lenta vida.

Mi vida se siente lenta
tan lenta que a veces
el relój se para sin pensar
que aún existo.

Por un momento salgo corriendo
hacia la puerta, creyendo
que la casa donde vivo 
es derrivada por la muerte
que me espera justamente
al final del pasillo.

Enciendo un cigarro
uno y otro más
tan placentero momento
como nocivo
no tengo miedo a mi entierro
sí al entierro de mis amigos
que siempre cuento con dos
dedos y me sigue sobrando uno.

Otra vez la muerte
o que sé yo si apenas
sé de nada, parado
aquí en el tiempo
esperando el retorno
de este viaje lento
que solo tiene prisa
cuando suena el telefóno.


martes, 27 de mayo de 2014

Alto y mas alto debe ser el pueblo.

Alto y más alto debe gritar el pueblo
alzar la espada de madera y cortar los vientos, moldear de nuevo el barro y no con palabras vacias.

Trabajar con mano dura
quitar al obrero su amargura
con el pago justo en sus bolsillos.

Alto y más alto debe cantar el pueblo
llenarse sus parques de alegrías 
ya no depende de ellos
depende de los que roban
ladrones vestidos de Armani
con guantes blancos de seda
(gusanos que no se alimentan 
de hojas de moreras)

Alto y más alto debe saltar el pueblo
unirse extendiendo sus manos,
somos muchos en la lucha
y muchos que aún no han llegado
somos el agua que se desborda,
que se filtra, que no se toma.
Somos molinos de viento
creados por Miguel de Cervantes.
Somos el pueblo que un día
parieron nuestras madres.
Somos una España muda,
conformistas y cobardes.
Somos una extructura que cede
a manos de valientes
que los ríos y mares no se tiñan
de sangre, más nos muerden
con palabras una y otra vez
llenas de mentiras ralas
de mantones negros
 de cielos llenos de gaviotas
con alas finas y perfumadas
que no se alimentan de carroña
y campos llenos de rosas rojas
con grandes navajas que clavan
sus hojas en la yugular del obrero.
Ya no es la España de antes
sino una España que engaña
de barra ancha de tripa estrecha
de tropa tosca y de armas tomar.

¿Donde está la democracia?
pregunta el pueblo a sus vientos.




Almirante de tus miradas.

Quiero quererte
y querer es poder.

Poder no es tenerte
como pájaro enjaulado
sin árbol, sin sonrisa.

Beberte como te bebo
es doble taza de café
sentir como te siento
es blincar y no caer.

La música suena de fondo
la fauna se vuelve loca
cada vez que beso tu boca.

Muerdes mi piel como si fuese
  una manzana verde
el pecado está en tu mano
mi cuerpo queda sordo
cuando paseas por la popa.

Yo con los brazos en cruz
esperando en el mástil de proa
un beso extenso de amor ciego
que navega desnudo por mares
escondiendo en cofres los tesoros
que dejas en tu presencia.

Quiero quererte
y querer es poder.



jueves, 22 de mayo de 2014

Un minueto en el aire.

A conciencia que escuches
silva el viento un minueto
el brotar de las ramas de la parra, 
el galopar sin cesar de sus latidos.

Creará un soneto un ciego
 saboreando el jugo 
de una verde manzana 
fruta del pecado y el morbo
así el soneto ha de sonar
tan original como el pecado
 plasmar el rojo en su cara
 y poner al ocaso
un osculo en el altar
 para cuando caiga la luna
 el beso no se le vaya  a olvidar, 
bajo el avellano plantaré
su nombre y el mio para dar
fruto a su vientre unas flores
que revolucione al viento
con esencias en las fases
 de la vida y una vida 
para limpiar el polvo
que levanta el viento.

El remero.

Estrellas y más estrellas
grillos cantores sin tregua
el mar queda tranquilo
el remero enamorado
rema y rem(a hasta la orilla
derechito hacia su escote, 
camarote
donde descansa la pasión
sin sábanas, sin fantasmas
sin compromiso para quedarse
hasta romper el alba.


El iluminado aleteo de una plaga de luciernagas recreando un rinconcito
de la noche andalucí
repletito de giraldas
de rebujitos en la mesa
y un buen taconeo
en el tablado de su barca
la noche sigue estrellada el remero
teme a la morena de grandes
ojos negros hija de Neptuno.

domingo, 11 de mayo de 2014

Soy poeta.

Nadie enseña a respirar 
en el vientre de una madre
y aquí ando como maestro 
de nada
aprendiendo, desaprendiendo
la materia del ser humano
joder y no joder, todo camino
es infinito cuando no se comprende.

Tener y obtener la creación
de versos que no atropellen 
de versos que no reflejen 
la crueldad de las personas
poniendo punto y final
a todo lo que no guste.

Por eso escribo al amor
y al desamor 
 aquí me quedo una vez más
combinando colores, sabores
y como no, un verso que llegue
al alma, al alba, en calma.

No soy poeta de prensar el verso
con pólvora para más tarde
disparar por la boca la maldad
que desaprendo, prefiero romperme
la cabeza con el álgebra del amor
y llevarlo a ti escrito en verso
no soy poeta de vestir con traje
sucio ni tampoco me escapo
de ser un pecador entre la raza.

Tan solo soy así (poeta)
Por que así lo vivo.
Por que así lo siento.
Por que así lo disfruto.


viernes, 9 de mayo de 2014

A penas te das cuenta.

Mírame, ando aquí como la tarde
casi al lado tuyo, acompañado
de fragancias impregnadas en mi cuerpo
y a penas descubres nada.

Observa los pájaros que se reflejan en mis ojos,
mira más allá del fondo azul que perfila las siete
y no secuestres los besos 
ni los sometas bajo tus ordenes
deja que sean libres y  bailen un blues 
sobre tu cuello mientras las golondrinas
construyen sus nidos de cara al verano.

Deja que sean libres 
y todos irán a parar a tus mejillas,
a tus labios... A ciencia cierta
que la libertad del amor 
sea amor libre y no la celda de nadie...

Date cuenta que me tienes 
justamente al lado tuyo 
no me ordenes ni me sometas
a tus castigos solo mírame
que estoy aquí como la tarde
y a penas quieres nada conmigo. 


¡A parte de valorar lo que tienes alrededor,
 primero valora lo que tienes a tu lado!

Aromas de versos (V) el gran Borges








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