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martes, 31 de marzo de 2015

La cuchara.

Abrazo en papel lleno de luz
arquetipo de un ángel
hecho palabra latente,
descendiendo en un viaje astral 
para morder las cadenas
que apresan la fuerza
 incomprendida del amor.
Del amor a los suyos 
sus hermanos que se unen
en los versos para trepar  la libertad 
que persigue desbocada
  las huellas en la arena
que la noche dejó en el aire
mientras las suplicas 
se hicieron carne
 hasta mandar a callar al hambre. 



sábado, 28 de marzo de 2015

Me chupa un huevo.

Que el necio ofenda mi causa
que ande apuntando con dedo
mi espalda como si arma portara
realmente me chupa un huevo
porque necio es y necio morirá.

que el listo me haga sentirme tonto
y la cacofonía me llene de mierda
más arriba de las rodillas la verdad
me chupa un huevo o mejor los dos.

Me chupa un huevo que me observen 
desde arriba o desde abajo que me llamen
o dejen de llamarme con o sin adjetivos.

Me llaman loco por que no me comprenden
no entienden que me visto de dulces locuras
que atrapo mariposas brillantes en la noche
y las obsequio a quién las necesita tan solo
por una sutil sonrisa.
Me llaman fugitivo por no pagar lo que debo
me crucifican por errores en el pasado sin saber
quién soy y que destino llevo, si tengo metas
u objetivos que más da 
si hay palabras que sierran, que cortan,
 que ahorcan y otras que envenenan el alma
me chupa un huevo el izquierdo mejor que el derecho.

Lo que no consiento es que a mis amigos, a sus causas,
a sus vientres embarazados de poesía
 al destello de sus ojos mientras leen 
me los acusen con la misma severidad
con la misma daga hincada en cada mañana
en cada verso recreado en sus sueños
por unos excrementos que andan sacando pecho
y a los cuales se les siga llamando persona
por cosas tan materiales como el dinero 

¡eso si que no me chupa un huevo!



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viernes, 27 de marzo de 2015

Verbos de hierro.

Sigo latiendo 
cosiendo el verso
con verbos de hierro
sintiendo a los míos
como ellos quieren sentirme
con fuerzas, sin vacíos
aunque la noche sea un caos
el día un mundo por descubrir
con tanto ciego mudo
con tanto sordo sin entrañas
que la avaricia es un saco roto
 codicia atrapada en telaraña.

 Un plato vacío en cada esquina
un vaso derramado en la cama
una vela que se aviva
 viva vida que prende la llama
que reta al predicador
 a seguir predicando
al amigo a seguir luchando
al soberano a dejar el trono
al político mandar callarlo
y nada parece pasar 
mientras las balas silban 
mientras los andares sin maletas
 buscan un anden perdido en el tiempo
en el viento, en la fragancia de la carne
en el sonido de un beso 
te abrazo, te siento
 y el corazón con el bom, bom 
sigue latiendo.





Caminos.

Entre el curso de la vida y la muerte
de la madre y del desmadre cotidiano
nos cruzamos con andantes soñadores
sin feudos, sin religión, sin títulos,
ilusos de alas rotas, de patas cojas
y espaldas partidas, cara o cruz la vida.

Transitamos a ciegas, sin saber, sin palpar,
solo una cosa no nos puede faltar 
la madre tierra alfarera de la carne.

Cuando los días enmudezcan
y las urbes queden vacías
los destierros agrios se agiten
quedará una roca para sentarse
y un árbol para cobijarse
mientras la lucha no cese
y haya curso entre la vida
 la muerte, la suerte, la desdicha,
habrá camino donde se halle
otro paso incansable y una mano
en la espalda que no te empuje al 
va_
               cí_
                       o.

Este poema lo he escrito para mi amigo
y gran luchador de la vida Alex Sackman
espero que lo guardes siempre en el alma.

SI DESEAS ESCUCHAR EL AUDIO POEMA HAZ CLICK AQUÍ.

sábado, 7 de marzo de 2015

Un cariño para ti.

Dime, dame, doma y dile
juega a besar con palabras
como besan los niños.
Puro, ralo, extenso y limpio
es el corazón del ser
del ser que ama en versos
del ser que ama en verbos
del ser que ama en tiempos.
Toma, dona, expresa y late
mueve y conmueve una y otra vez
al lector que explora al poeta
al que ríe, al que ama,
al que siente, al que reta
al que suma y al que resta.
Por amor a las palabras
que no pierden el sentido
tan solo por un beso
reconozco no poder dejar
de escribir, aún que prometa
mañana dejar de hacerlo.


domingo, 1 de marzo de 2015

Estas, estoy.

Estas, estoy
más allá del mar de miradas
más allá del muro de silencio
más allá de la polémica de las horas
de los celos de las sombras
de las falsas coartadas 
de los bulos que montamos
al soñar con vernos, con verbos.

Con el verbo amar
sobre un folio en blanco
bajo tus ojos, los míos.
Es deshielo en los polos
coger con las manos los planetas
y bailar jazz por los cielos.

Estas, estoy
en el peso de los clavos
en la profundidad de un pozo
en las alturas de lenguas muertas
en un libro sin final 
tan original como el pecado.

Así son los amores imposibles
más fácil es soñar que amas
que poder amar sintiendo
que no sueñas
metiditos en una urna de cristal
que a pesar del tiempo
del sepulcral silencio
el respeto y la amistad
siempre están ahí.

Estas, estoy
y a veces nos vamos
no estamos 
simplemente
dejamos de existir
cuando todos están
amando con su verbo.




Tortuga.

Sacó la cabeza del caparazón
para que sus miedos
 no se cerrarán en banda
aprovechó el sol
 sin cerrar los ojos
llenarse de fuerzas
en cada paso
bajo las faldas 
de la madre natura
sin lagrimas de zozobra 
sin aires persuasivos
en lares áridos de memoria.

En sus verdes escamas
también relincha 
un caballo de Cervantes
tras las cortinas unos ojos
observando la alta llama
la pulcra daga que inca el día
como sistema de defensa
meter la cabeza en el caparazón
no es una buena estrategia
encerrado vivo, suspenso en el tiempo
mientras se parten las astillas 
del barco naufragado de enero
los astilleros están en huelga
ya no se trabaja hasta abril
el caparazón se desgasta del miedo
y algún día ha de partir 
corre, tortuga corre
que cada paso que des
es un día más de vida.